Me acabo de recibir, tengo buenas notas y la gente sabe que soy inteligente. Me hago el bohemio y espero que me llegue una oportunidad laboral fantástica, interesante, bien paga, en una ciudad cálida y simpática. Es la una recién, estoy peinadito y sobrio, la fiesta está en pañales.
Hace un mes y medio que me recibí, estoy en el nivel 972 de Candy Saga Crush y no me llama nadie. He mandado currículum y cartas a los pocos anuncios que me parecía que me correspondían. Le hago ojitos a la morocha alta de ojos verdes, y también a la amiga, esta noche es la mía y va un vinito para relajarse.
Hace seis meses que me hurgo la entrepierna en la casa de mis viejos. Empecé a tener manías como limpiar el teclado dos veces por semana. Pasé una sola entrevista en un gabinete de consultores donde me dijeron: “Está medio muerto para un perfil como el tuyo, pero si sale algo, te llamamos”.
La morocha se fue con un musculoso, ahora apareció una minita casi cogestible con muchos granitos en la cara y sus amigas, que son todas muy, muy petisas. Unas cervezas más, me darán el coraje. A la vuelta, manejás vos.
Ya va un año al pedo y tengo la sensación de haberme empelotudecido (¿yo fui ingeniero químico?). Mandé cartas, pedí favores, mentí en el curriculum, lloré y hasta propuse favores sexuales por un trabajo cualquiera. Pedí puesto de empleado público, de contador, de funerario, de técnico, de obrero, ofrecí una tesis, pensé en ponerme peluca y salir a hacer la calle. Pasé el perito accidentológico, bromatológico, de taxista y de florero. Me da miedo salir a la calle, temo encontrarme con alguien y no tener qué contarle.
Son las seis de la mañana, estoy transpirado y ebrio a morir. Me cuesta estar parado. ¿Fui yo el que vomitó? Le daría a la narigona con el tatuaje de Macri, le daría a la cuadrada que le falta un diente, tengo que sacar a bailar a alguna.
Colectivero Camemberto
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